Lo bello de leer a Eduardo Galeano

El diagnóstico y la terapéutica. By Eduardo Galeano
El amor es una enfermedad de las más jodidas y contagiosas. A los enfermos, cualquiera nos reconoce. Hondas ojeras delatan que jamás dormimos, despabilados noche tras noche por los abrazos, o por la ausencia de los abrazos, y padecemos fiebres devastadoras y sentimos una irresistible necesidad de decir estupideces.

El amor se puede provocar, dejando caer un puñadito de polvo de quereme, como al descuido, en el café o en la sopa o el trago. Se puede provocar, pero no se puede impedir. No lo impide el agua bendita, ni lo impide el polvo de hostia; tampoco el diente de ajo sirve para nada. El amor es sordo al Verbo divino y al conjuro de las brujas. No hay decreto de gobierno que pueda con él, ni pócima capaz de evitarlo, aunque las vivanderas pregonen, en los mercados, infalibles brebajes con garantía y todo.

El libro de los abrazos.

Yo ya pedi mi polvito de quereme. Lástima que no hay pócima para dejar ir al viejo te quiero que esta amargado y dolido, hondamente dolido.
Voy a guardar sin leer Las partículas elementales porque Houllebecq me pone "quenche".
Y lo escribo acá para recordarlo en mis relecturas: Linda nunca más escribas un mail enojada. Tampoco los respondas. Y si es tan ofensivo no lo vuelvas a leer porque te hace mal y corres el riesgo de hacerle mal al remitente. Lo bueno "del libro de los abrazos" es que se puede releer cada vez que sea necesario. Dulce, bello, feliz y melancólico.

Girimunho

Bastú ya lo dijo, el tiempo no para, los que paramos somos nosotros. El punto es que yo no se como hacer para parar y encontrar un espacio para dudar.
Quiero y necesito tiempo, tiempo para decidir, pensar y hacer. Pero es complicado, quiero algo que se que sera dificil de conseguir por varios motivos. Mi edad y mi sustento, ademas de mi suerte. Pero se que debo tomar un decision porque no quiero posponerlo mas, aunque se que lo primero depende de lo segundo: que finalmente obtenga mi titulo de grado. Pero si se que lo primero es practicamente imposible, ¿cual puede ser la opcion realista?.

MMM

La gran duda que se mete en mis sueños. Duda?, dura?
También raro esta otra cosa que tengo que ver como hago...no me copa pasar cierta y info y en esa estoy con George, no te voy a decir que es bosco, ol-vi-da-te. Eso no se pide.
Y hoy me compre una pollera que entra en la categoría de "ropa que compramos para otras mujeres", para que nos digan que linda, donde la compraste y toda esa chacara que no es lo mismo que te digan que estas linda o canchera, pero a veces simplemente hay que tener esa ropa para usarla en esos momentos de mujeres.
Para linda el resto de los dias, por la calle ponele.

Osvaldo

Oh gran Osvaldo, ingresa pronto en nuestras vistas. Rogamos por tu presencia expandidora del fin de semana. Amén.
Ya me estresa pensar en lo mucho que voy a tener que hacer el lunes, tanto que ni siquiera puedo proyectar la semana completa. Pero esta bueno tener presente a la protagonista de Girimunho: el tiempo no para, los que paramos nosotros. Calma ven a mi, todo a su debido tiempo.Ommmmmmm
Y brigido, balcarce. TRAUMATOLOGO!!. rendición y racconto - pasado mañana-.

Si escribir me motiva

Cuánto mas escriba mas motivada estaré a seguir escribiendo. Pero que lejos que quedo esa idea de presentar la tesis a fin de año.

Presiento

Que algo bueno va a pasar en mi vida. Oh, si.

Cosas que pasan

Y ojalá que pasen muy rápido. Ésta puta y exagerada soledad que experimento y me cuesta terminar. Justo ahora, mientras escribo, aunque más que justo debería decir también ahora. Otro día más.
Si en algún momento se penso en que ya era momento de dejar la terapia fue por ignorancia y optimismo, dos cualidades que juntas son dinamita. Yo estoy acá, un año después de escribir que me sentía como el orto y no sabía que hacer, tipeando algo parecido, no tan desgarrador pero si aplastante.
Hay recuerdos, y lo que es peor un presente, que puede llegar a doler de otro modo. Son contactos humanos que no se tienen pero a una edad atípica. Y esa es sensación de que en realidad a nadie le importa demasiado de uno y me pregunto en qué momento se perdió eso y dónde lo encuentro. ¿Dónde? eh!